Capitolo 86

ulteriore indietro nell'angolo del sofà. "Nessuna della letteratura nuova,
mio caro, è alcun uso per Lei o me. Chiaramente, è legato per essere
come lui è, e rifiutare di riconoscerlo è rifiutare di riconoscere
--intenderebbe rifiutando di riconoscere il naturale ordine di cose,
ed io lo riconosco, ma. . ." Lysevitch sembrò essere precipitato
addormentato. Ma un minuto più tardi la sua voce fu sentita di nuovo:

"Tutti i lamenti di letteratura nuovi ed ululati come il vento di autunno nel
camino. 'Ah, l'infelice disgraziato! Ah, la Sua vita può essere comparata un
prigione! Ah, come l'umidità e scuro è in prigione Sua! Ah, Lei vuole
certamente venga a rovinare, e non c'è nessuna opportunità di fuga per Lei!'
Ovvero, ma io dovrei preferire una letteratura che direbbe
noi come scappare da prigione. Di tutti gli scrittori contemporanei, comunque,
Io preferisco Maupassant." Lysevitch si aprì gli occhi. "Un scrittore eccellente, un
scrittore perfetto!" Lysevitch spostò nel suo posto. "Un artista meraviglioso!
Un artista terribile, prodigioso, soprannaturale!" Lysevitch si svegliò da
il sofà ed elevò il suo braccio corretto. "Maupassant!" lui disse rapturously.
"Mio caro, legga Maupassant! una pagina di suo gli dà più di tutti
la ricchezza della terra! Ogni linea è un orizzonte nuovo. Il più molle,
impulsi di tenderest dell'anima alternato con violento tempestoso
sensazioni;  la Sua anima, come se sotto il peso di quaranta mila
atmosfere, è trasformato nei piccoli bit più insignificanti
di della grande cosa di un colore roseo ed indefinito che io immagino, se uno
potrebbe metterlo sulla lingua di uno, produrrebbe un pungente, voluttuoso
gusto. Quello che una furia di transizioni, dei motivi, di melodie! Lei
rimanga pacatamente sui gigli e le rose, ed improvvisamente un pensiero
--un pensiero terribile, splendido, irresistibile--piomba in giù su
Le piace una locomotiva, e La bagna nel vapore caldo e L'assorda
col suo fischio. Legga Maupassant, la cara ragazza;  Io insisto su lui."