Capitolo 82

Io non sto descrivendo l'agosto di Petersburg o Mosca, nebbioso,
piangente, e scuro, col suo raffreddore, incredibilmente tramonti di umidità. Dio
impedisca! Io non sto descrivendo il nostro agosto settentrionale e crudele. Io chiedo il
lettore per trasferirsi con me al Crimea, ad una delle sue spiagge non lontano
da Feodosia, la macchia dove sta in piedi la villa di uno dei nostri eroi.
È una bella, pulita villa circondata da fiore-letti ed abbrancò
cespugli. Cento ritmi dietro a lui sono un frutteto in che i suoi detenuti
passeggiata. . . . Groholsky paga un affitto alto per quella villa, milli
rubli per anno, io credo. . . . La villa non vale,
ma è bello. . . . Alto, con muri delicati e molto delicato
parapetti, fragile, snello dipinsero un colour blu e pallido, appeso con
tende, _portieres_, drappeggi che suggerisce un incantare, fragile
Signora cinese. . . .

Nella sera descritta sopra di, Groholsky e Liza erano seduti su
la veranda di questa villa. Groholsky stava leggendo _Novoye Vremya_
e bevendo latte fuori di un boccale verde. Un syphon dell'acqua di Seltzer era
stando in piedi sulla tavola di fronte a lui. Groholsky immaginò che lui era
patendo catarro dei polmoni, e dal consiglio di Dott.
Dmitriev consumò una quantità immensa di acino d'uva, latte, e Seltzer
acqua. Liza era seduto su una sedia facile e molle della distanza dal
tavola. Coi suoi gomiti sul parapetto, e la sua piccola faccia sostenne
sui suoi piccoli pugni, lei stava guardando fisso alla villa opposto. . . .
Il sole stava giocando sulle finestre della villa opposto, il
i brillanti vetri rifletterono la luce abbagliante. . . . Oltre il
il piccolo giardino ed i pochi alberi che hanno circondato la villa c'era
un sguardo del mare con le sue onde, il suo colour blu e scuro, suo
l'immensità, i suoi alberi bianchi. . . . Era così delizioso! Groholsky
stava leggendo un articolo da Anonimo, e dopo ogni dozzina di linee
lui elevò i suoi occhi blu a Liza ritorna. . . . Lo stesso appassionato,
amore fervente ancora stava splendendo in quegli occhi. . . . Lui era infinitamente