Capitolo 4
con felicità sconfinata. Il tempo sta incantando, gli uccelli
sta cantando, noi siamo del tutto vivendo nella pace e l'appagamento--quello che
più l'anima potrebbe desiderare? [Prende un vetro di tè.]
VOITSKI. [Sognando] Tali occhi--una donna gloriosa!
ASTROFF. Venga, Ivan, ci dica qualche cosa.
VOITSKI. [Indolentemente] Cosa dirò Le?
ASTROFF. Non L'abbia alcune notizie per noi?
VOITSKI. No, è del tutto vecchio. Io sono come al solito solo lo stesso, o
forse peggio, perché io sono divenuto pigro. Io non faccio qualsiasi cosa
ora ma gracchia come un vecchio corvo imperiale. Mia madre, il vecchio chiacchierone è
ancora chiacchierando sull'emancipazione di donna, con un occhio su
la sua tomba e l'altro sui suoi libri dotti nei quali lei è
cercando l'alba di una vita nuova sempre.
ASTROFF. Ed il Professore?
VOITSKI. Il Professore siede nella sua biblioteca da mattina fino a
notte, come al solito--
"Violando la mente, raggrinzendo il sopracciglio,
Noi scriviamo, scriva, scriva,
Senza tregua
O la speranza di encomio nel futuro od ora."
Carta povera! Lui dovrebbe scrivere la sua autobiografia; lui farebbe un
soggetto veramente splendido per un libro! L'immagini, la vita di un
professore pensionato, vecchio come un pezzo di hardtack, torturò da
gotta, mal di testa, e reumatismo, il suo fegato che scoppia con gelosia
ed invidia, mentre vivendo sull'appezzamento di terreno di sua prima moglie, anche se lui
odi esso, perché lui non può permettersi di vivere in città. Lui è
uggiolando eternamente sul suo destino duro, tuttavia come una questione di
fatto, lui è straordinariamente fortunato. Lui è il figlio di un terreno di proprietà comune
diacono e ha raggiunto la sedia del professore, divenga il
genero di un senatore, è chiamato "Sua eccellenza", e così su.
Ma io gli dirò qualche cosa; l'uomo sta scrivendo su arte per
venticinqui anni, e lui non conosce la molta prima cosa circa
esso. Da venticinqui anni lui mastica su altri uomini
pensieri su realismo, il naturalismo, e tutti tale sciocchezza; per